Ero nel mio letto e guardavo la televisone spenta.
Sentivo l'approssimarsi della primavera e la luce del sole entrava prepotentemente nella mia stanza rossa.
Presto avrei dovuto mettere via le mie belle cuffiette e i giorni sarebbero diventati terribilmente infiniti.
I ricordi che credevo i più belli erano legati a lunghi giorni di sole; giorni in cui non ero veramente felice.
Non ero me stesso.
Giorni fatti di lotte estenuanti per non essere solo.
Un aereo sfrecciava in alto ed io potevo seguire il suo percorso di nuvola col mio dito indice.
Non c'era modo di scappare lontano, non sarebbe stata la cosa giusta e i nomi dei morti che avevo visto nel cimitero mi ricordavano che io sono fatto di questa terra.
Sono come il muschio nelle vecchie tegole delle case del centro storico.
Inevitabilmente radicato qui; la mia memoria è fresca come quando sono sbocciato la prima volta.
Ora il mio cranio è rivestito di uno scudo di quercia e non c'è più giudizio che possa spaventarmi.
